Я снова с книгой на груди заснул
Я снова с книгой на груди заснул - 
Мой мёд поэзии горчит немилосердно.
Кот летописный занял шаткий стул,
Ангел в окошке пишет что-то нервно
Прямо на стенах собственным пером,
Кривятся маски римских барельефов,
Внизу на ветках окисью лёг хром,
И ангел, разразившись хриплым смехом,
Простуженным, что вовсе здесь не редкость,
Стирает строчки скомканным хитоном.
И, книгу мою взяв, летит на крепость.
А зелень листьев ярче на полтона.